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Javier Correa Correa Maldita la hora en que me vine a tomar esa cerveza. Ahora, aquí, en este nudo del tráfico que me tiene parado desde hace cuarenta y siete minutos y yo con la vejiga que se revienta. No fue sino una sola cerveza pero parece que hubieran sido cinco. El dedo gordo del pie izquierdo me duele, por aquello del ácido úrico: cada vez que aguanto las ganas de orinar me sucede. Sacudo el pie dentro del zapato, lo apoyo en el pedal del embrague y el dolor disminuye un segundo, tal vez tres. Pero vuelve. Ahora es la frente que me suda y debo secarme con la manga de la camisa, sin importarme la cara de la mujer del carro vecino, quien repite el mismo cassette infantil para tratar de distraer a su hija de tres años —yo escucho boleros—. Creo que es su hija porque hasta el peinado es igual. Les sonrío y la chiquita me hace un guiño a través del vidrio de la ventanilla lleno de babas. Estoy que me reviento. Un cretino hace sonar la bocina de su camioneta. Por fin parece que el...